lunes, 8 de diciembre de 2014

Sin título



En algunas ocasiones, sensible y frágil son sinónimos. 

En otras, lo terrible está pleno de belleza. Una belleza trágica.





martes, 28 de octubre de 2014

Triste el vivir de aquel

Del que no sueña
Del que no sonríe sin razón
Del que no siente descarnadamente, sin medida
Del que no cree incluso sentir circular el aire  por los pulmones
Del que no traga con furia y quiere y se desvive por comprender  esa pasión... Y transmitirla.
Convicción sentimental que al intentar explicar sólo te viene a la cabeza arrancarte el pecho, llevarlo a fuera,
hacerlo palabra.
.-Dawn

martes, 12 de agosto de 2014

¡OH, MI YO! ¡OH, VIDA!

O ME! O life!... of the questions of these recurring; 
Of the endless trains of the faithless—of cities fill’d with the foolish; 
Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I, and who more faithless?) 
Of eyes that vainly crave the light—of the objects mean—of the struggle ever renew’d; 
Of the poor results of all—of the plodding and sordid crowds I see around me;
Of the empty and useless years of the rest—with the rest me intertwined; 
The question, O me! so sad, recurring—What good amid these, O me, O life? 


Answer.

That you are here—that life exists, and identity; 
That the powerful play goes on, and you will contribute a verse.


WHITMANW., Leaves of Grass
¡Oh, mi yo! ¡oh, vida!... de sus preguntas que vuelven,
del desfile interminable de los desleales, de las
ciudades llenas de necios,
de mí mismo, que me reprocho siempre (pues,
¿quién es más necio que yo, ni más desleal?),
de los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos
despreciables, de la lucha siempre renovada,
de lo malos resultados de todo, de las multitudes
afanosas y sórdidas que me rodean,
de los años vacíos e inútiles de los demás, yo
entrelazado con los demás,
la pregunta, ¡Oh, mi yo!, la pregunta triste que
vuelve  ¿qué de bueno hay en medio de estas
cosas, oh, mi yo, oh, vida?


Respuesta

Que estás aquí  que existe la vida y la identidad,
que prosigue el poderoso drama, y que puedes contribuir con un verso.


WHITMANW., Hojas de hierba

jueves, 17 de julio de 2014

Genocidio Nazi/ Genocidio Sionita




1943 Hitler planeando ataque terrestre al Getto de Varsovia.


2014 Netanyahu planeando ataque terrestre al Getto de Gaza










.-Dawn




jueves, 26 de junio de 2014

Epitafio para la fe


"Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo de continente, una parte de la tierra.; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia. La muerte de cualquier hombre me disminuye porque estoy ligado a la humanidad; por consiguiente nunca hagas preguntar por quien doblan las campanas: doblan por ti". 


-Ernest Hemingway




La frialdad, la lejanía y la indiferencia acaban siendo maldad pura, y veces sin razón subyacente de peso. Supongo que es esa una realidad y por eso estamos dónde estamos y vivimos como vivimos. 
Quizás no nos expliquemos, ni jamás comprendamos los grandes sucesos ni las grandes consecuencias, pero sólo hay que mirar las pequeñas, pues son la raíz, lo otro es un simple reflejo. El origen de la maldad está en lo que parece sutilezas insignificantes comparadas con las grandes desgracias. 




Cuentan que la Bella Durmiente

nunca despertó de su sueño. 

Leopoldo María Panero





sábado, 14 de junio de 2014

Scheherezade


Tenía pesadillas todas las noches, la mujer se despertaba asustada y con el cuerpo cubierto de sudor. Abrazaba a su pequeña hija y lloraba el resto de la noche. Entre llantos y abrazos pasaron los días para ambas. El padre no regresaba, la niña no preguntaba y la madre tampoco le decía nada. Escuchando conversaciones de mayores descubrió que las pesadillas de mamá eran papá. Papá ahogándose en el mar, papá sólo y lejos. 

La madre alejó a la niña, y también dejó de dormir, el insomnio invadió su vida. La niña comenzó a ir al colegio, ya sabia leer, y ahí descubrió una historia de mil historias. Regresó de la casa de la abuela, papá aun estaba lejos y mamá seguía sin dormir. 

Ella decidió ayudar a dormir a su mamá, le leería por las noches, le costaba leer y por esoadulteraba las historias, se las inventaba, casi siempre se dormía antes que mamá, al final a mamá le gustaron sus historias, las oía atenta cada noche, y comenzó a dormir. 

Fueron poco más de mil y una noches hasta que volvieron a ver a papá, pero desde entonces, esa niña se convirtió en Shahrazad para algunos






viernes, 16 de mayo de 2014

Quan és fosc


He vist platges vestides de dol, la nit plena de llums de color verd.
He vist ulls plens d'espant. I no els puc oblidar.

He vist una muralla al desert, i un tren al qual l'abril no arribarà.
He vist nens que ja han perdut sense haver jugat mai.


Ideas románticas que chocan contra la realidad, incluso son aplastadas. Hay quién las considera delirios de  juventud o tonterías.

Parte de razón tienen. Viajar, es una de las formas de comenzar a herirlas, mostrar su inmensidad y lo ambiciosas que son. Pasaba yo por Andalucía, y miles de olivos, pasé por el Riff y otros miles, en ambas ocasiones me acordé del mismo poema, Aceituneros de Miguel Hernández.

He tenido la suerte de poder viajar mucho a lo largo de mi vida a lugares muy heterogéneos, pero estos últimos años he contemplado el viajar con otra mirada y diferente intención,  he acabado desgastándome en ello, dejando un rastro de esperanza en el camino y una porción de fe en cada lugar. Regresar incompleta y con miedo a acabar desapareciendo. 

Las personas reconocen su mal pero no sólo no lo combaten sino que lo defienden, se sienten atacados, cuando no es así, no se consideran semejantes, ansiosos de diferencia buscan un inferior. 
Otros andan entretenidos confundiendo las prioridades, decía un amigo que fruto de la posmodernidad.

Y en este último año especialmente en mi hambre de masa me he sumergido en todos los movimientos sociales, protestas, colectivos... a fondo, sin esperar nada, incluso cometiendo algo que recordaré como una dulce locura, y otra vez el enemigo en casa. 

Un albañil quería... Pero la piedra cobra
su torva densidad brutal en un momento.
Aquel hombre labraba su cárcel. Y en su obra
fueron precipitados él y el viento.

Miguel Hernández

Puedo decir, que ahora no me arrepiento -y tampoco creo hacerlo-, que en esto me he realizado, he descubierto que hay un enemigo en casa, y que es más peligroso, y he cuestionado cosas en las que jamás imaginé dudar.

Sólo queda como dicen esas ideas románticas y tontas, luchar contra un enemigo bicefalico, y que tiene una cabeza metida en nuestro hogar y disfrutar viviendo.

https://www.youtube.com/watch?v=Y-armzg4dSY

.-Dawn