sábado, 7 de febrero de 2015

SILENCIO DE DIOS

En los lentos amaneceres
llenos de luces dudosas
el silencio de Dios es como un barco
que navega mis ojos dulcemente.
Me duelen las cosas todas que laten
bajo la lluvia implacable
que cae en la oscura corteza de este mundo.
Un dolor de invernada,
un dolor de llanura fría, allá lejos,
pone cuchillo de viento
en el último vuelo de los pájaros.
El silencio de Dios se transforma en niebla
y me pesa en los párpados. Pregunto.
Una pared inmensa
limita las voces de los que lloran cieno. 
.-Celso Emilio Ferreiro

Hoy dan la noticia de que ya son 3 los muertos sin hogar a causa del frío. Nadie es responsable, nadie se responsabiliza. Me da igual en este momento el porqué esas personas acabaron en las calles, problemas económicos, psíquicos, o de cualquier índole. Me da igual, hay quienes entendemos que es cuestión de todos en una sociedad proteger a los más débiles. Que es una cuestión humana y político. 

Y por eso sí veo responsables, veo conocidos rostros, veo muchas caras, incluso la de dios, pero también veo la mía.

El frío duele más que nunca, puesto que se encuentra en el interior de muchos, y ese frío es el que araña la piel de quienes sienten, congela las carnes de quienes se mueven, asesina a quienes necesitan y les deshumaniza a esos muchos.

Quizás sí estamos hechos a la imagen y semejanza de dios, puesto que sufrimos su  terrible ceguera y su eterno silencio.






jueves, 11 de diciembre de 2014

Por qué cantamos

Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil


usted preguntará por qué cantamos


si nuestros bravos quedan sin abrazo
la patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza


usted preguntará por qué cantamos


si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro


usted preguntará por que cantamos


cantamos por qué el río está sonando
y cuando suena el río / suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino


cantamos por el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos


cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota


cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta


cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.

.- Mario Benedetti

   

lunes, 8 de diciembre de 2014

Sin título



En algunas ocasiones, sensible y frágil son sinónimos. 

En otras, lo terrible está pleno de belleza. Una belleza trágica.





martes, 12 de agosto de 2014

¡OH, MI YO! ¡OH, VIDA!

O ME! O life!... of the questions of these recurring; 
Of the endless trains of the faithless—of cities fill’d with the foolish; 
Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I, and who more faithless?) 
Of eyes that vainly crave the light—of the objects mean—of the struggle ever renew’d; 
Of the poor results of all—of the plodding and sordid crowds I see around me;
Of the empty and useless years of the rest—with the rest me intertwined; 
The question, O me! so sad, recurring—What good amid these, O me, O life? 


Answer.

That you are here—that life exists, and identity; 
That the powerful play goes on, and you will contribute a verse.


WHITMANW., Leaves of Grass
¡Oh, mi yo! ¡oh, vida!... de sus preguntas que vuelven,
del desfile interminable de los desleales, de las
ciudades llenas de necios,
de mí mismo, que me reprocho siempre (pues,
¿quién es más necio que yo, ni más desleal?),
de los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos
despreciables, de la lucha siempre renovada,
de lo malos resultados de todo, de las multitudes
afanosas y sórdidas que me rodean,
de los años vacíos e inútiles de los demás, yo
entrelazado con los demás,
la pregunta, ¡Oh, mi yo!, la pregunta triste que
vuelve  ¿qué de bueno hay en medio de estas
cosas, oh, mi yo, oh, vida?


Respuesta

Que estás aquí  que existe la vida y la identidad,
que prosigue el poderoso drama, y que puedes contribuir con un verso.


WHITMANW., Hojas de hierba

jueves, 26 de junio de 2014

Epitafio para la fe


"Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo de continente, una parte de la tierra.; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia. La muerte de cualquier hombre me disminuye porque estoy ligado a la humanidad; por consiguiente nunca hagas preguntar por quien doblan las campanas: doblan por ti". 


-Ernest Hemingway




La frialdad, la lejanía y la indiferencia acaban siendo maldad pura, y veces sin razón subyacente de peso. Supongo que es esa una realidad y por eso estamos dónde estamos y vivimos como vivimos. 
Quizás no nos expliquemos, ni jamás comprendamos los grandes sucesos ni las grandes consecuencias, pero sólo hay que mirar las pequeñas, pues son la raíz, lo otro es un simple reflejo. El origen de la maldad está en lo que parece sutilezas insignificantes comparadas con las grandes desgracias. 




Cuentan que la Bella Durmiente

nunca despertó de su sueño. 

Leopoldo María Panero





sábado, 14 de junio de 2014

Scheherezade


Tenía pesadillas todas las noches, la mujer se despertaba asustada y con el cuerpo cubierto de sudor. Abrazaba a su pequeña hija y lloraba el resto de la noche. Entre llantos y abrazos pasaron los días para ambas. El padre no regresaba, la niña no preguntaba y la madre tampoco le decía nada. Escuchando conversaciones de mayores descubrió que las pesadillas de mamá eran papá. Papá ahogándose en el mar, papá sólo y lejos. 

La madre alejó a la niña, y también dejó de dormir, el insomnio invadió su vida. La niña comenzó a ir al colegio, ya sabia leer, y ahí descubrió una historia de mil historias. Regresó de la casa de la abuela, papá aun estaba lejos y mamá seguía sin dormir. 

Ella decidió ayudar a dormir a su mamá, le leería por las noches, le costaba leer y por esoadulteraba las historias, se las inventaba, casi siempre se dormía antes que mamá, al final a mamá le gustaron sus historias, las oía atenta cada noche, y comenzó a dormir. 

Fueron poco más de mil y una noches hasta que volvieron a ver a papá, pero desde entonces, esa niña se convirtió en Shahrazad para algunos






viernes, 28 de marzo de 2014

Miguel Hernández



Llegó con tres heridas: 
la del amor, 
la de la muerte, 
la de la vida.

Un día como hoy en 1942 fue asesinado por la sangrienta dictadura franquista el genial Miguel Hernández, murió enfermo en la cárcel ¿Su delito? Querer un mundo mejor. A Hernández no le pudieron cerrar los ojos ni muerto "Tus grandes ojos azules/ abiertos se quedaron bajo el vacío ignorante," Escribió su amigo Vicente Aleixadre en la Elegía que le dedicó. Tuvo una muerte horrible, peor que haber sido fusilado, enfermó de Bronquitis, contagió Tifus que se le complicó con tuberculosis. 

De lado su injusta muerte, no hay calificativo más adecuado para Miguel que "El poeta del Pueblo", lo mejor de su trayectoria poética es la poesía comprometida, la social, entonces le hizo popular, en "Vientos al Pueblo" los vientos dan voz al pueblo. La evolución de la persona de Hernández provocada por sus circunstancias al principio es esperanzadora, porque un hombre conservador acaba en el frente republicano, militando en el partido comunista, empuñó el fusil y la palabra, más la palabra que el fusil. Eso lo lleva a un trágico final como a la mayoría de los que creyeron en lo mismo que él. Pero si estamos aquí así es gracias a personas como él.

A las personas a las que me siento cercana por la convivencia y otras por lo que he escriben, a él lo siento muy cercano, lo admiro tanto por lo que representó como por su genial poesía. Ya de pequeña me gustaba gracias a las maravillosas adaptaciones que hizo de sus poemas Serrat, antes de cargar con ningún bagaje ideológico, ya me conmovía Hernández. Sus tiernas Nanas de la cebolla, su empatía con el pueblo en  Niño Yuntero, su infinita esperanza en La Canción última, su compañerismo e inmernso dolor por una pérdida en Elegía a Ramón Sijé,  su enorme compromiso en Para la Libertad, su conciencia de clase, de obra se pueden destacar mil cosas, pero fue una lucha, algunas decepciones, una derrota, y muchas victorias, porque hoy muchos recogemos su bandera.

“Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!”

.-Pablo Neruda


Curiosamente no he estado en Orihuela, pero pendiente tengo visitar al pueblo que él tanto amaba y a él ya los suyos. 

.-Dawn