jueves, 26 de junio de 2014

Epitafio para la fe


"Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo de continente, una parte de la tierra.; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia. La muerte de cualquier hombre me disminuye porque estoy ligado a la humanidad; por consiguiente nunca hagas preguntar por quien doblan las campanas: doblan por ti". 


-Ernest Hemingway




La frialdad, la lejanía y la indiferencia acaban siendo maldad pura, y veces sin razón subyacente de peso. Supongo que es esa una realidad y por eso estamos dónde estamos y vivimos como vivimos. 
Quizás no nos expliquemos, ni jamás comprendamos los grandes sucesos ni las grandes consecuencias, pero sólo hay que mirar las pequeñas, pues son la raíz, lo otro es un simple reflejo. El origen de la maldad está en lo que parece sutilezas insignificantes comparadas con las grandes desgracias. 




Cuentan que la Bella Durmiente

nunca despertó de su sueño. 

Leopoldo María Panero





sábado, 14 de junio de 2014

Scheherezade


Tenía pesadillas todas las noches, la mujer se despertaba asustada y con el cuerpo cubierto de sudor. Abrazaba a su pequeña hija y lloraba el resto de la noche. Entre llantos y abrazos pasaron los días para ambas. El padre no regresaba, la niña no preguntaba y la madre tampoco le decía nada. Escuchando conversaciones de mayores descubrió que las pesadillas de mamá eran papá. Papá ahogándose en el mar, papá sólo y lejos. 

La madre alejó a la niña, y también dejó de dormir, el insomnio invadió su vida. La niña comenzó a ir al colegio, ya sabia leer, y ahí descubrió una historia de mil historias. Regresó de la casa de la abuela, papá aun estaba lejos y mamá seguía sin dormir. 

Ella decidió ayudar a dormir a su mamá, le leería por las noches, le costaba leer y por esoadulteraba las historias, se las inventaba, casi siempre se dormía antes que mamá, al final a mamá le gustaron sus historias, las oía atenta cada noche, y comenzó a dormir. 

Fueron poco más de mil y una noches hasta que volvieron a ver a papá, pero desde entonces, esa niña se convirtió en Shahrazad para algunos






viernes, 16 de mayo de 2014

Quan és fosc


He vist platges vestides de dol, la nit plena de llums de color verd.
He vist ulls plens d'espant. I no els puc oblidar.

He vist una muralla al desert, i un tren al qual l'abril no arribarà.
He vist nens que ja han perdut sense haver jugat mai.


Ideas románticas que chocan contra la realidad, incluso son aplastadas. Hay quién las considera delirios de  juventud o tonterías.

Parte de razón tienen. Viajar, es una de las formas de comenzar a herirlas, mostrar su inmensidad y lo ambiciosas que son. Pasaba yo por Andalucía, y miles de olivos, pasé por el Riff y otros miles, en ambas ocasiones me acordé del mismo poema, Aceituneros de Miguel Hernández.

He tenido la suerte de poder viajar mucho a lo largo de mi vida a lugares muy heterogéneos, pero estos últimos años he contemplado el viajar con otra mirada y diferente intención,  he acabado desgastándome en ello, dejando un rastro de esperanza en el camino y una porción de fe en cada lugar. Regresar incompleta y con miedo a acabar desapareciendo. 

Las personas reconocen su mal pero no sólo no lo combaten sino que lo defienden, se sienten atacados, cuando no es así, no se consideran semejantes, ansiosos de diferencia buscan un inferior. 
Otros andan entretenidos confundiendo las prioridades, decía un amigo que fruto de la posmodernidad.

Y en este último año especialmente en mi hambre de masa me he sumergido en todos los movimientos sociales, protestas, colectivos... a fondo, sin esperar nada, incluso cometiendo algo que recordaré como una dulce locura, y otra vez el enemigo en casa. 

Un albañil quería... Pero la piedra cobra
su torva densidad brutal en un momento.
Aquel hombre labraba su cárcel. Y en su obra
fueron precipitados él y el viento.

Miguel Hernández

Puedo decir, que ahora no me arrepiento -y tampoco creo hacerlo-, que en esto me he realizado, he descubierto que hay un enemigo en casa, y que es más peligroso, y he cuestionado cosas en las que jamás imaginé dudar.

Sólo queda como dicen esas ideas románticas y tontas, luchar contra un enemigo bicefalico, y que tiene una cabeza metida en nuestro hogar y disfrutar viviendo.

https://www.youtube.com/watch?v=Y-armzg4dSY

.-Dawn





miércoles, 16 de abril de 2014

Ni olvido, ni perdón






Carlos hermano nosotros no olvidamos! 
Guillem hermano nosotros no olvidamos! 
Lucrecia hermana nosotros no olvidamos! 
Jan hermano nosotros no olvidamos! 
Richard hermano nosotros no olvidamos! 
Roger hermano nosotros no olvidamos!
Pavlos hermano nosotros no olvidamos!
Jimmy hermano nosotros no olvidamos!

.-Dawn

domingo, 6 de abril de 2014

Abuelo

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

Miguel Hernández

A mi abuelo materno no lo conocí, a penas recuerda su rostro mi madre, pero sí sus gestos, fue minero y murió por serlo. Hubiese sido un gran abuelo.

A mi abuelo paterno lo conocí, un hombre serio, agricultor, un hombre de campo que vivió en la ciudad, nuestra relación no fue buena, ideológicamente ahora chocamos, pero de pequeña eran sus actos los que me chocaban a mí. Fui su primera nieta, vinieron 14 después de mí. Me dijó que si hubiese sido chico sería mejor, no le entendí. Ahora sí, no me duele sus comentarios más bien lo considero una victima de la ignorancia, o quizás lo justifico porque le quiero.

Viernes 4 de Abril murió el hombre que quise que me quisiese, por el que competía con mis primos. En los festivos me daba monedas, más que a los otros,  me llevaba al campo con él,me hacia feliz. En estos 10 últimos apenas le he visitado, por ello seguramente no lo conozco. Pero quiero conservar un momento, una imagen, una sensación, un aroma tal vez: Al-Garraf, su pueblo de origen, el Atlas, verano, día festivo, él echando la siesta y yo balanceándome en un columpio que construyó para mí y que aun sigue en el mismo árbol, un olivo, a olivo olía. 


Que la tierra te sea leve, te quiero.

.-Dawn

viernes, 28 de marzo de 2014

Miguel Hernández



Llegó con tres heridas: 
la del amor, 
la de la muerte, 
la de la vida.

Un día como hoy en 1942 fue asesinado por la sangrienta dictadura franquista el genial Miguel Hernández, murió enfermo en la cárcel ¿Su delito? Querer un mundo mejor. A Hernández no le pudieron cerrar los ojos ni muerto "Tus grandes ojos azules/ abiertos se quedaron bajo el vacío ignorante," Escribió su amigo Vicente Aleixadre en la Elegía que le dedicó. Tuvo una muerte horrible, peor que haber sido fusilado, enfermó de Bronquitis, contagió Tifus que se le complicó con tuberculosis. 

De lado su injusta muerte, no hay calificativo más adecuado para Miguel que "El poeta del Pueblo", lo mejor de su trayectoria poética es la poesía comprometida, la social, entonces le hizo popular, en "Vientos al Pueblo" los vientos dan voz al pueblo. La evolución de la persona de Hernández provocada por sus circunstancias al principio es esperanzadora, porque un hombre conservador acaba en el frente republicano, militando en el partido comunista, empuñó el fusil y la palabra, más la palabra que el fusil. Eso lo lleva a un trágico final como a la mayoría de los que creyeron en lo mismo que él. Pero si estamos aquí así es gracias a personas como él.

A las personas a las que me siento cercana por la convivencia y otras por lo que he escriben, a él lo siento muy cercano, lo admiro tanto por lo que representó como por su genial poesía. Ya de pequeña me gustaba gracias a las maravillosas adaptaciones que hizo de sus poemas Serrat, antes de cargar con ningún bagaje ideológico, ya me conmovía Hernández. Sus tiernas Nanas de la cebolla, su empatía con el pueblo en  Niño Yuntero, su infinita esperanza en La Canción última, su compañerismo e inmernso dolor por una pérdida en Elegía a Ramón Sijé,  su enorme compromiso en Para la Libertad, su conciencia de clase, de obra se pueden destacar mil cosas, pero fue una lucha, algunas decepciones, una derrota, y muchas victorias, porque hoy muchos recogemos su bandera.

“Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!”

.-Pablo Neruda


Curiosamente no he estado en Orihuela, pero pendiente tengo visitar al pueblo que él tanto amaba y a él ya los suyos. 

.-Dawn

domingo, 16 de marzo de 2014

Quiero ser Pirata

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad;
mi ley, la fuerza y el viento;
mi única patria, la mar.

Desde pequeña me han gustado los piratas, personaje romántico por excelencia. Seguramente poco tendrán que ver con el pirata. 
Supongo que hemos buscado en la mar lo que creíamos ya imposible en la tierra, sobre ello se ha escrito y compuesto mucho, otros nos conformamos con soñar.


Las banderas y los himnos siempre han sido el símbolo de algo, la Jolly Roger simboliza que ese trozo, el barco no cumple las normas que a diferencia de otros barcos cumplían como una extensión de tierra firme.

Y si tiene que haber un himno al Pirata romántico no podría ser otro que La canción del Pirata de José de Espronceda. 
El Temido navega velozmente por la noche. Su capitán alegre se dirige a Estambul y se siente tranquilo porque no ve barco enemigo y el tiempo es de bonanza. Va contento porque lleva buen botín. Se siente orgulloso de su libertad y de no tener más patria que el mar. Así mismo se considera justo porque reparte por igual las capturas. Aun así nos confiesa que no está preocupado porque se le persiga y esté condenado a muerte, ya que su vida la dio por perdida cuando logró escapar de la esclavitud. La mejor manera de demostrar su serenidad es que se duerme tranquilo arrullado por el mar.


Este poema es el soliloquio del pirata en el que se exalta la libertad. Hace algunos años en Viña Rock conocí este poema por la adaptación de Tierra Santa, no sé si era por el humo de los porros de los a lado o por la adrenalina que llevaba encima por haber conseguido colarme, pero su interpretación me cautivó/motivó de incalculable manera. 



.-Dawn