viernes, 28 de marzo de 2014

Miguel Hernández



Llegó con tres heridas: 
la del amor, 
la de la muerte, 
la de la vida.

Un día como hoy en 1942 fue asesinado por la sangrienta dictadura franquista el genial Miguel Hernández, murió enfermo en la cárcel ¿Su delito? Querer un mundo mejor. A Hernández no le pudieron cerrar los ojos ni muerto "Tus grandes ojos azules/ abiertos se quedaron bajo el vacío ignorante," Escribió su amigo Vicente Aleixadre en la Elegía que le dedicó. Tuvo una muerte horrible, peor que haber sido fusilado, enfermó de Bronquitis, contagió Tifus que se le complicó con tuberculosis. 

De lado su injusta muerte, no hay calificativo más adecuado para Miguel que "El poeta del Pueblo", lo mejor de su trayectoria poética es la poesía comprometida, la social, entonces le hizo popular, en "Vientos al Pueblo" los vientos dan voz al pueblo. La evolución de la persona de Hernández provocada por sus circunstancias al principio es esperanzadora, porque un hombre conservador acaba en el frente republicano, militando en el partido comunista, empuñó el fusil y la palabra, más la palabra que el fusil. Eso lo lleva a un trágico final como a la mayoría de los que creyeron en lo mismo que él. Pero si estamos aquí así es gracias a personas como él.

A las personas a las que me siento cercana por la convivencia y otras por lo que he escriben, a él lo siento muy cercano, lo admiro tanto por lo que representó como por su genial poesía. Ya de pequeña me gustaba gracias a las maravillosas adaptaciones que hizo de sus poemas Serrat, antes de cargar con ningún bagaje ideológico, ya me conmovía Hernández. Sus tiernas Nanas de la cebolla, su empatía con el pueblo en  Niño Yuntero, su infinita esperanza en La Canción última, su compañerismo e inmernso dolor por una pérdida en Elegía a Ramón Sijé,  su enorme compromiso en Para la Libertad, su conciencia de clase, de obra se pueden destacar mil cosas, pero fue una lucha, algunas decepciones, una derrota, y muchas victorias, porque hoy muchos recogemos su bandera.

“Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!”

.-Pablo Neruda


Curiosamente no he estado en Orihuela, pero pendiente tengo visitar al pueblo que él tanto amaba y a él ya los suyos. 

.-Dawn

domingo, 16 de marzo de 2014

Quiero ser Pirata

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad;
mi ley, la fuerza y el viento;
mi única patria, la mar.

Desde pequeña me han gustado los piratas, personaje romántico por excelencia. Seguramente poco tendrán que ver con el pirata. 
Supongo que hemos buscado en la mar lo que creíamos ya imposible en la tierra, sobre ello se ha escrito y compuesto mucho, otros nos conformamos con soñar.


Las banderas y los himnos siempre han sido el símbolo de algo, la Jolly Roger simboliza que ese trozo, el barco no cumple las normas que a diferencia de otros barcos cumplían como una extensión de tierra firme.

Y si tiene que haber un himno al Pirata romántico no podría ser otro que La canción del Pirata de José de Espronceda. 
El Temido navega velozmente por la noche. Su capitán alegre se dirige a Estambul y se siente tranquilo porque no ve barco enemigo y el tiempo es de bonanza. Va contento porque lleva buen botín. Se siente orgulloso de su libertad y de no tener más patria que el mar. Así mismo se considera justo porque reparte por igual las capturas. Aun así nos confiesa que no está preocupado porque se le persiga y esté condenado a muerte, ya que su vida la dio por perdida cuando logró escapar de la esclavitud. La mejor manera de demostrar su serenidad es que se duerme tranquilo arrullado por el mar.


Este poema es el soliloquio del pirata en el que se exalta la libertad. Hace algunos años en Viña Rock conocí este poema por la adaptación de Tierra Santa, no sé si era por el humo de los porros de los a lado o por la adrenalina que llevaba encima por haber conseguido colarme, pero su interpretación me cautivó/motivó de incalculable manera. 



.-Dawn

viernes, 28 de febrero de 2014

Canto a la libertad


Habrá un día
en que todos
al levantar la vista,
veremos una tierra
que ponga libertad.

Hermano, aquí mi mano,
será tuya mi frente,
y tu gesto de siempre
caerá sin levantar
huracanes de miedo
ante la libertad.

Haremos el camino
en un mismo trazado,
uniendo nuestros hombros
para así levantar
a aquellos que cayeron
gritando libertad.

Habrá un día
en que todos
al levantar la vista,
veremos una tierra
que ponga libertad.

Sonarán las campanas
desde los campanarios,
y los campos desiertos
volverán a granar
unas espigas altas
dispuestas para el pan.
Para un pan que en los siglos
nunca fue repartido
entre todos aquellos
que hicieron lo posible
por empujar la historia
hacia la libertad. 
Habrá un día
en que todos
al levantar la vista,
veremos una tierra
que ponga libertad.

También será posible
que esa hermosa mañana
ni tú, ni yo, ni el otro
la lleguemos a ver;
pero habrá que forzarla
para que pueda ser.

Que sea como un viento
que arranque los matojos
surgiendo la verdad,
y limpie los caminos
de siglos de destrozos
contra la libertad.

Habrá un día
en que todos
al levantar la vista,
veremos una tierra
que ponga libertad.
Tomado de AlbumCancionYLetra.com
Habrá un día
en que todos
al levantar la vista,
veremos una tierra
que ponga libertad.
 José Antonio Labordeta 

.- Dawn

viernes, 7 de febrero de 2014

The Beatles

El 7 febrero de 1964, hace 50 años exactamente que Los Beatles conquistaron el mundo. Incluso hoy se puede ver lo populares que fueron. Todo el mundo ha oído hablar de ellos.

Eran populares y eran buenos músicos, todos talentosos, dicen que es la única banda en la que no hay un claro líder. Obviamente Paul McCartney y Jhon Lennon destacaban más que Ringo Star y George Harrison.

Siempre me ha gustado más McCartney, pero por gustos, fue en beatle más fiel, siguió con el estilo musical de los Beatles después de separarse y triunfó, su voz es más melodioso que la de los demás, me resulta nostálgica, su rango es algo confuso porque se adaptaba estupendamente a las exigencias de las canciones.

Lennon se hizo hippy y muchos fans de los beatles también con él. También triunfó, todo el mundo conoce su precioso tema post-beatles "Imagine", compuesto por la odiada por tantos -me incluyo- Yoko Ono.

El estilo de Ringo mutó pero no sorprendió y Harrison demostró su verdadero potencial, muchos dicen que posiblemente fue el beatle más talentoso, y es verdad, tiene composiciones brillantes.




























http://www.youtube.com/watch?v=xpRKEserk8w&list=PLJcvPwKE4N8n3b4436hoj-lkUNasJg_dc
http://www.youtube.com/watch?v=Ds3R0Zxh26g&list=PLJcvPwKE4N8n3b4436hoj-lkUNasJg_dc

http://www.youtube.com/watch?v=2WQAl5nJWHs

.-Dawn

domingo, 2 de febrero de 2014

Bukowski



Vayan al Tibet. 
Monten en camello. 
Lean la biblia. (..)
Partanse la cabeza con un hacha. 
Planten tulipanes bajo la lluvia. 
Pero no escriban poesía. 
-Charles Bukowski

De pequeña escribía poemas y se los enseñaba a mis amigos, a mis profesores, a mis papás, a mis vecinos, a todo el mundo. 

Hace unos años conocí a un canalla y me enamoré. Bukowski, mi madre no me deja leerle, me regañaba. Me gusta como escritor, pero me gusta mucho más como poeta. Pero cada verso que leo de él me pesa, me condena o me libera, pero no suele languidecer su mensaje.  

Ahora también escribo poemas, pero ya no los comparto, están en una caja fuerte, no por miedo a que digan que son mediocres, que puede que lo sean y no importa, sino por temor verse tan reflejada en ellos, porque a pesar de que todo escrito delata a quien lo escribe, la poesía hace completamente transparentes a las personas. Lo que decía Hank sobre la poesía y el escribir me ha atormentado varias veces, pero ahora un poco menos.

Ayer soñé que Bukowki, me decía que no es lo mismo ser escritor que ser poeta  y que no hiciese caso a sus poemas. Qué hermoso sueño.


.-Dawn

lunes, 20 de enero de 2014

Si dios fuera mujer, Mario Benedetti




¿Y si Dios fuera mujer? 

pregunta Juan sin inmutarse, 
vaya, vaya si Dios fuera mujer 
es posible que agnósticos y ateos 
no dijéramos no con la cabeza 
y dijéramos sí con las entrañas. 



Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez 
para besar sus pies no de bronce, 
su pubis no de piedra, 
sus pechos no de mármol, 
sus labios no de yeso. 



Si Dios fuera mujer la abrazaríamos 
para arrancarla de su lontananza 
y no habría que jurar 
hasta que la muerte nos separe 
ya que sería inmortal por antonomasia 
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico 
nos contagiaría su inmortalidad. 



Si Dios fuera mujer no se instalaría 
lejana en el reino de los cielos, 
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno, 
con sus brazos no cerrados, 
su rosa no de plástico 
y su amor no de ángeles. 



Ay Dios mío, Dios mío 
si hasta siempre y desde siempre 
fueras una mujer 
qué lindo escándalo sería, 
qué venturosa, espléndida, imposible, 
prodigiosa blasfemia.

http://www.youtube.com/watch?v=g4WnwYIOfSE


.-Dawn

miércoles, 15 de enero de 2014

15 Enero


En 1919, la revolucionaria Rosa Luxemburgo fue asesinada en Berlín.
Los asesinos la rompieron a golpes de fusil y la arrojaron a las aguas de un canal.
En el camino, ella perdió un zapato.
Alguna mano recogió ese zapato, tirado en el barro.
Rosa quería un mundo donde la justicia no fuera sacrificada en nombre de la libertad, ni la libertad fuera sacrificada en nombre de la justicia.
Cada día, alguna mano recoge esa bandera.
Tirada en el barro, como el zapato.
 
.-Eduardo Galeano
 
Hoy se cumplen 95 años del asesinato de la que para mí fue la revolucionaria más grande y de su camarada  Karl Liebknecht. No recuerdo cual fue lo primero que leí sobre ella o de ella. Seguramente  por mi padre. No me veo capaz de escribir nada sobre ella, simplemente diré que no se merecía esa muerte, y algo que antes me chocaba mucho y decía mi padre "Rosa venció". El pasado Domingo fue el día de Rosa Luxemburgo, mi padre le dejó una rosa por mí, me gusta que en Alemania recuerden a quienes se lo merecen.

 
 Te quiero Rosa.
 
 .-Dawn