lunes, 23 de septiembre de 2013

40 Años sin Pablo Neruda




Siempre 

Aunque los pasos toquen mil años este sitio, 
no borrarán la sangre de los que aquí cayeron. 

Y no se extinguirá la hora en que caísteis, 
aunque miles de voces crucen este silencio. 
La lluvia empapará las piedras de la plaza, 
pero no apagará vuestros nombres de fuego. 

Mil noches caerán con sus alas oscuras, 
sin destruir el día que esperan estos muertos. 

El día que esperamos a lo largo del mundo 
tantos hombres, el día final del sufrimiento. 

Un día de justicia conquistada en la lucha, 
y vosotros, hermanos caídos, en silencio, 
estaréis con nosotros en ese vasto día 
de la lucha final, en ese día inmenso. 


 .-Dawn

viernes, 20 de septiembre de 2013

La pasión según San Mateo

Hace unos años, muchísimos para mí, pero a pesar de eso recuerdo ese momento a la perfección. 
Escuché por primera vez quizás lo que para mí es la composición más célebre de la historia de la música. La Pasión según San Mateo de J. S. Bach a violín/ópera, me enamoré.
Lo más curioso es que la escuché en unos dibujos animados, ni conocía a Bach, ni el violín, ni nada por el estilo, pero mi padre al verme sumida en Bach, me dijo que era La Pasión según San Mateo, ese momento nunca lo olvidaré. Obviamente lo demás no lo recuerdo, pero sí que me han contado que me pasé días diciendo que quería convertirme en San Mateo pensando que San Mateo era el creador de tan maravillosa obra. 
Mi padre entonces un gran melómano y genial músico me compró un violín, exactamente un Yamaha V7 SG12  1/2, seguramente el mejor violín que he tenido en mi vida. Aun lo conserva mi abuela, es precioso, aunque lo miro y parece una miniatura. Si algún día tengo algún hijo que le guste tanto la música seguramente será su primer violín, o si conozco a alguien que lo merezca, a alguien que se quiera convertir en San Mateo.
Mi padre estaba muy contento porque su hija compartía eso con él y yo estaba igual de feliz pues me iba a convertir en San Mateo. Me enseñó todo lo que pudo sobre la música, pero un día yo me fui de viaje con mis abuelos y cuando regresé el ya no estaba, a mi hermana le había dicho que se iba a un baño turco y no se la podía llevar con ella, a mí no me dijo nada. Obviamente mi padre no estaba en un baño turco, él había emigrado a Alemania.  En el primer año y medio sin mi padre, me dediqué plenamente a la música. Pero pasaba el tiempo y él no regresaba, yo ya sabía quien era Bach, y quien era San Mateo, pero no quien era yo.

Cumplí 7 años y dejé la música, llevaba prácticamente 4 años estudiando música pero sin mi padre no tenía mucho sentido. Él me enviaba muchas partituras,  muchas grabaciones, me llamaba muchísimo, me compró varios violines alemanes, pero yo siendo una niña de 7 años que añoraba mucho a su padre no iba a entender el porqué se fue. Estuve 3 años  sin mi padre, esta que un día mi madre decidió dejarlo todo e irnos con él, mi padre vino de viaje a España y le pareció en lugar indicado donde podríamos vivir todos. 

Cuando lo vi por primera vez en el aeropuerto de Barcelona junto a mi tío, no lo reconocí del todo ya que ambos se parecían mucho, pero uno de los dos me ofreció una postal, era San Mateo. A pesar del reencuentro con mi padre, yo había dejado mi antigua vida atrás, mi familia, mi casa, mi colegio, mis amigos y mi música. 
Mi padre no insistió. Y la música se había terminado para mí. Pero con 13 años en el instituto comenzamos a estudiar a Bach, y dios, como me apasionaba. Un año después conocí a músicos y personas que me influenciaron de tal modo, que me acabé comprando Memphis 4x4, un violín bastante económico y nada bueno, ya que no tenía claro si la música era mi futuro. Mi padre al descubrir mi escondido Memphis, decidió volver a darme clase, pero más tarde con el trabajo dejó de disponer de tiempo y empecé a tomar clases normales. 
Conocí a personas que adoraban a Bach, a músicos estupendos y me hice adicta al mundo de la música. Y eso hasta ahora, que en realidad este iba a ser mi ultimo año en el conservatorio, pero he decidido que sería mejor dejarlo para más tarde, la música es mi pasión, pero también es un fabrica de paro, y yo que ya he comprendido el porqué mi padre se marchó a Alemania, y a pesar de que posiblemente no tenga nada que ver, no quiero hacer lo mismo.
Así que hoy posiblemente sea el último día que toque La Pasión según San Mateo por un tiempo.



.-Dawn

domingo, 15 de septiembre de 2013

40 años del Golpe de Estado de Pinochet

                    
Somos cinco mil
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
Solo aquí
diez mil manos siembran
y hacen andar las fábricas.
¡Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura! 
                                .- Victor Jara
 «Verdad y justicia para el artista y para todos los detenidos, desaparecidos y ejecutados políticos de Chile».
.-Gloria Konig

.-Dawn

jueves, 12 de septiembre de 2013

Free Syria, please.

Eres un niño tal vez de unos 6 años, eres feliz, de una familia humilde, no tienes ni ordenador, ni móvil, tampoco vídeo-juegos, apenas sabes lo que son. Pero esa tarde salías a jugar con tus amigos. Acabas de llegar del colegio, nada más terminar de comer sales corriendo a jugar, pero de camino recuerdas de que te has olvidado coger el balón, regresas corriendo a casa y de repente oyes un terrorífico ruido, se te acelera el corazón y la respiración, una enorme fogata conquista tu cielo. Tú no podrías tener más miedo, no sabes como reaccionar, debes ir junto a tu madre, ella sabrá que hacer, siempre lo sabe.
Entonces te das cuenta que esa tarde no verás a tus amigos, quizás tampoco cuando pasen unos días, ni tampoco unas semanas. Llegas a casa, tu madre te consuela, tú al instante te recompones, pues ella lo hace genial. Pero es de noche y tu padre no ha regresado, ese horrible ruido se repite a  lo largo de toda la noche. Pasan los días y ves como tu padre sigue sin regresar, como comienza a escasear la comida, como tu ciudad queda reducida a escombros, como se van muriendo miembros de tu familia, primero tu tío, luego tus abuelos, más tarde tu hermano, a tu hermana le amputan las dos piernas, a tu primo un brazo y deja de ver, tus vecinos mueren ante tus ojos. Lo que queda de  tu familia y tú intentáis huir a un refugio, pues ese infierno creado por el hombre, era demasiado. Pero eso sólo queda en el intento, porque en el camino primero mueren tus hermanos, más tarde tu madre en tus brazos, su sangre bañaba tu ropa, tu pelo y también tus labios cuando la besaste. Por mucho que le gritabas y preguntabas a tu madre que estaba pasando, no hubo respuesta, esta vez no. 
Tú allí, bajo un cielo negro, y una lluvia de muerte y destrucción, no sabías que hacer pues sólo eres un niño. Eres un niño sirio, una víctima. 

سوريا حرة، من فضلك.

.-Dawn



lunes, 2 de septiembre de 2013

"¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?" de Charles Bukowski



Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

.-Dawn

domingo, 25 de agosto de 2013

Para A. P.

La fecha de hoy hubiese sido muy especial para nosotros, sé que estés dónde estés estarás pensando en lo mismo que yo. Hace ya mucho tiempo que no veo tu rostro, ni oigo tu voz que tanto me gustaba... Qué digo me gustaba, me enamoraba, es más, recuerdo que cuando te conocí no atendía para nada a lo que me decías, solamente me perdía en el maravilloso sonido de tu voz, luego descubrí tu sonrisa -de una forma muy cómica, sí.- y me enamoré aun más. No es nada fácil describir como me siento en este momento. Pero ha decir verdad, nada que tuviese que ver contigo y con palabras me ha sido fácil. Es quizás algo de añoranza, nostalgia, esa que se me ha hecho tan familiar, pero supongo que también te será familiar a ti ahora, también estas lejos de tu tierra. Una vez me dijiste que es jodido vivir, que la vida es una mierda, que lo sabías y no querías admitirlo, y que no querías que tus seres queridos lo descubriesen, que esa era tu lucha. Más tarde me dijiste que una lucha en esta vida es el camino para llegar a una meta, es un móvil. Yo siempre he creído en tu palabra, por eso te digo que no dejes de luchar, aunque seguramente ahora ya no tengas las mismas metas. Pero sé que la de proteger a los tuyos siempre estará allí. Ya no compartimos ni opiniones, ni metas, o como dirías ni siquiera jugamos en la misma liga. Pero sé que eres una maravillosa persona y estés dónde estés quiero que sepas, que te quiero y te apoyo.

-Dawn

jueves, 15 de agosto de 2013

Jueves musical


Ça les perdra
De mondialiser l'injustice
D's'en asperger de bénéfices
Ça les perdra
De cocooner le patronat
De « bouclieriser » l'élite
Qui t'embauche pas
Mais qui profite
De ses villas la la
A Ibiza c'est fantastique
Un bain de minuit dans le capital
Pendant qu' t 'as mal aux Assedics
Et moi…

J'suis communiste 
A c'qui paraît 
Rien d'héroïque 
Oui mais
J'suis communiste
Quoi ça… Quoi ça… 
Ça fait pas chic 
Oula …

Ça les perdra
De vampiriser la révolte
De ratiboiser la culture
Pour t' ramollir toi qui taffe dur
Et te trainer ner ner
A l'usine de Cholet
Sur des machines à licencier
Mais moi…

J'suis communiste 
A c'qui paraît 
Rien d'héroïque 
Oui mais
J'suis communiste
Quoi ça… Quoi ça…
Ça fait pas chic 
Oula …
Li la la li la 

Ça les perdra comme on se perd
Ça les perdra de nous distraire
A vouloir tout repeindre en vert
A part l Afrique
Pour ça la crise, c'est bien pratique...

J'suis communiste 
A c'qui paraît 
Rien d'héroïque 
Oui mais
J'suis communiste
Et puis quoi, et puis quoi 
J'suis « dalai lamiste » 
A peu près
« A bout d' neriste »
Tu te doutais
J'suis « jeune branleuriste »
Ok
« Fils d'avocatiste »
Libanais
J'suis « cheguevariste »
S'te plait
« Nymphomaniste » 
Vers juin juillet
J'suis « méfie-toitiste »
Sans arrêt
« Absurditiste » 
« Suicidairiste »
Tu le croirais ?


-Dawn