domingo, 15 de septiembre de 2013

40 años del Golpe de Estado de Pinochet

                    
Somos cinco mil
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
Solo aquí
diez mil manos siembran
y hacen andar las fábricas.
¡Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura! 
                                .- Victor Jara
 «Verdad y justicia para el artista y para todos los detenidos, desaparecidos y ejecutados políticos de Chile».
.-Gloria Konig

.-Dawn

jueves, 12 de septiembre de 2013

Free Syria, please.

Eres un niño tal vez de unos 6 años, eres feliz, de una familia humilde, no tienes ni ordenador, ni móvil, tampoco vídeo-juegos, apenas sabes lo que son. Pero esa tarde salías a jugar con tus amigos. Acabas de llegar del colegio, nada más terminar de comer sales corriendo a jugar, pero de camino recuerdas de que te has olvidado coger el balón, regresas corriendo a casa y de repente oyes un terrorífico ruido, se te acelera el corazón y la respiración, una enorme fogata conquista tu cielo. Tú no podrías tener más miedo, no sabes como reaccionar, debes ir junto a tu madre, ella sabrá que hacer, siempre lo sabe.
Entonces te das cuenta que esa tarde no verás a tus amigos, quizás tampoco cuando pasen unos días, ni tampoco unas semanas. Llegas a casa, tu madre te consuela, tú al instante te recompones, pues ella lo hace genial. Pero es de noche y tu padre no ha regresado, ese horrible ruido se repite a  lo largo de toda la noche. Pasan los días y ves como tu padre sigue sin regresar, como comienza a escasear la comida, como tu ciudad queda reducida a escombros, como se van muriendo miembros de tu familia, primero tu tío, luego tus abuelos, más tarde tu hermano, a tu hermana le amputan las dos piernas, a tu primo un brazo y deja de ver, tus vecinos mueren ante tus ojos. Lo que queda de  tu familia y tú intentáis huir a un refugio, pues ese infierno creado por el hombre, era demasiado. Pero eso sólo queda en el intento, porque en el camino primero mueren tus hermanos, más tarde tu madre en tus brazos, su sangre bañaba tu ropa, tu pelo y también tus labios cuando la besaste. Por mucho que le gritabas y preguntabas a tu madre que estaba pasando, no hubo respuesta, esta vez no. 
Tú allí, bajo un cielo negro, y una lluvia de muerte y destrucción, no sabías que hacer pues sólo eres un niño. Eres un niño sirio, una víctima. 

سوريا حرة، من فضلك.

.-Dawn



lunes, 2 de septiembre de 2013

"¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?" de Charles Bukowski



Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

.-Dawn

domingo, 25 de agosto de 2013

Para A. P.

La fecha de hoy hubiese sido muy especial para nosotros, sé que estés dónde estés estarás pensando en lo mismo que yo. Hace ya mucho tiempo que no veo tu rostro, ni oigo tu voz que tanto me gustaba... Qué digo me gustaba, me enamoraba, es más, recuerdo que cuando te conocí no atendía para nada a lo que me decías, solamente me perdía en el maravilloso sonido de tu voz, luego descubrí tu sonrisa -de una forma muy cómica, sí.- y me enamoré aun más. No es nada fácil describir como me siento en este momento. Pero ha decir verdad, nada que tuviese que ver contigo y con palabras me ha sido fácil. Es quizás algo de añoranza, nostalgia, esa que se me ha hecho tan familiar, pero supongo que también te será familiar a ti ahora, también estas lejos de tu tierra. Una vez me dijiste que es jodido vivir, que la vida es una mierda, que lo sabías y no querías admitirlo, y que no querías que tus seres queridos lo descubriesen, que esa era tu lucha. Más tarde me dijiste que una lucha en esta vida es el camino para llegar a una meta, es un móvil. Yo siempre he creído en tu palabra, por eso te digo que no dejes de luchar, aunque seguramente ahora ya no tengas las mismas metas. Pero sé que la de proteger a los tuyos siempre estará allí. Ya no compartimos ni opiniones, ni metas, o como dirías ni siquiera jugamos en la misma liga. Pero sé que eres una maravillosa persona y estés dónde estés quiero que sepas, que te quiero y te apoyo.

-Dawn

jueves, 15 de agosto de 2013

Jueves musical


Ça les perdra
De mondialiser l'injustice
D's'en asperger de bénéfices
Ça les perdra
De cocooner le patronat
De « bouclieriser » l'élite
Qui t'embauche pas
Mais qui profite
De ses villas la la
A Ibiza c'est fantastique
Un bain de minuit dans le capital
Pendant qu' t 'as mal aux Assedics
Et moi…

J'suis communiste 
A c'qui paraît 
Rien d'héroïque 
Oui mais
J'suis communiste
Quoi ça… Quoi ça… 
Ça fait pas chic 
Oula …

Ça les perdra
De vampiriser la révolte
De ratiboiser la culture
Pour t' ramollir toi qui taffe dur
Et te trainer ner ner
A l'usine de Cholet
Sur des machines à licencier
Mais moi…

J'suis communiste 
A c'qui paraît 
Rien d'héroïque 
Oui mais
J'suis communiste
Quoi ça… Quoi ça…
Ça fait pas chic 
Oula …
Li la la li la 

Ça les perdra comme on se perd
Ça les perdra de nous distraire
A vouloir tout repeindre en vert
A part l Afrique
Pour ça la crise, c'est bien pratique...

J'suis communiste 
A c'qui paraît 
Rien d'héroïque 
Oui mais
J'suis communiste
Et puis quoi, et puis quoi 
J'suis « dalai lamiste » 
A peu près
« A bout d' neriste »
Tu te doutais
J'suis « jeune branleuriste »
Ok
« Fils d'avocatiste »
Libanais
J'suis « cheguevariste »
S'te plait
« Nymphomaniste » 
Vers juin juillet
J'suis « méfie-toitiste »
Sans arrêt
« Absurditiste » 
« Suicidairiste »
Tu le croirais ?


-Dawn

jueves, 18 de julio de 2013

Jueves musical

  

Soy de un sitio, de un lugar,
de un tiempo que...
llaman eternidad,
y al viento, mi hogar.

Donde la realidad
la puedes cambiar
si sabes preguntar
y no das nada por hecho.

¿A qué sabe el dolor?
¿Es eterno el amor?
¿La amargura es mujer?
¿De qué están hechos los sueños?

¿Cuánto pesa un adiós?
¿Por qué es muda la Paz?
¿Puede dormir la traición?
Pregúntate!!!

Y verás que mi voz
vive en ti, soy La Voz Dormida
de los que el Santo Oficio
consiguió callar

Si me quieres seguir,
volaremos sobre el arco iris,
donde mueren las penas
y nacen los besos en flor.
Mi voz vive en ti!!!

He visto Roma caer,
y a Egipto morir,
y a Jesús de Nazaret,
expirar sin saber

que en su nombre iba a nacer
una secta de poder,
traficantes de ilusión,
mercaderes de almas rotas.

¿Por qué es sorda la fe?
¿y ciego el que cree?
¿Sabe un rezo besar?
¿Cuánto cobra el celibato?

¿Está en venta el altar?
¿o lo alquiláis
para uso de un dictador?
en uno Hitler folló!!

Y verás que mi voz
vive en ti, soy La Voz Dormida
de los que el Santo Oficio
consiguió callar

Si me quieres seguir,
volaremos sobre el arco iris,
donde mueren las penas
y nacen los besos en flor.
Mi voz vive en ti !!!

He bajado hasta tu infierno,
y a tus miedos pregunté
¿dónde viven los fracasos?
y si aceptan un talón.
He subido hasta su cielo,
su Dios no me recibió,
a su derecha esta Franco
y entre los dos hay un hueco
para Pinochet.

Y verás que yo soy la Voz Dormida,
sígueme, mi voz vive en ti !!!

Y verás que mi voz
vive en ti, soy La Voz Dormida
de los que el Santo Oficio
consiguió callar

Si me quieres seguir,
volaremos sobre el arco iris,
donde mueren las penas
y nacen los besos en flor.
Mi voz vive en ti !!!

He ardido en mil hogueras,
me violaron en Perú,
he vivido el holocausto,
la inquisición, apartheid,
dictaduras, poder, pederastia,
la marca del diablo es la cruz. 


Mägo de Oz.

.-Dawn

lunes, 8 de julio de 2013

El cuarto mundo existe


Esta es una imagen de la ciudad que nunca duerme, la del glamour, del dinero, de la fortuna, del paraíso para muchos. New York. 

El cuarto mundo existe, ¿habrá un quinto?

.- Dawn